viernes, 3 de diciembre de 2010
poema de neruda
10:02 |
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xicopoesia32 |
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Cuando el deseo de alegría con sus dientes de rosa
escarba los azufres caídos durante muchos meses
y su red natural, sus cabellos sonando
a mis habitaciones extinguidas con ronco paso llegan,
allí la rosa de alambre maldito
golpea con arañas las paredes
y las uñas del cielo se acumulan,
de tal modo que no se puede salir, que no se puede digerir
un asunto estimable,
es tanta la niebla, la vaga nieba cagada de los pájaros,
es tanto el humo convertido en vinagre
y el agrio aire que horada las escalas:
en ese instante en que el día se cae con las plumas deshechas,
no hay sino llanto, nada más que llanto,
porque sólo sufrir, solamente sufrir,
y nada más que llanto.
El mar se ha puesto a golpear por años una pata de pájaro,
y la sal golpea y la espuma devora,
las raíces de un árbol sujetan una mano de niña,
más grande que una mano del cielo,
y todo el año trabajan, cada día de luna
sube sangre de niña hacia las hojas manchadas por la luna,
y hay un planeta de terribles dientes
envenenando el agua en que caen los niños,
cuando es de noche, y no hay sino la muerte,
solamente la muerte, y nada más que el llanto.
Como un grano de trigo en el silencio, pero
a quién pedir piedad por un grano de trigo?
Ved cómo están las cosas: tantos trenes,
tantos hospitales con rodillas quebradas,
tantas tiendas con gentes moribundas:
entonces, cómo?, cuándo?,
a quién pedir por unos ojos del color de un mes frío,
y por un corazón del tamaño del trigo que vacila?
No hay sino ruedas y consideraciones,
alimentos progresivamente distribuidos,
líneas de estrellas, copas
en donde nada cae, sino sólo la noche,
nada más que la muerte.
Hay que sostener los pasos rotos.
Cruzar entre tejados y tristezas mientras arde
una cosa quemada con llamas de humedad,
una cosa entre trapos tristres como la lluvia,
algo que arde y solloza,
un síntoma, un silencio.
Entre abandonadas conversaciones y objetos respirados,
entre las flores vacías que el destino corona y abandona,
hay un río que cae en una herida,
hay el océano golpeando una sombra de flecha quebrantada,
hay todo el cielo agujereando un beso.
Ayudadme, hojas que mi corazón ha adorado en silencio,
ásperas travesías, inviernos del sur, cabelleras
de mujeres mojadas en mi sudor terrestre,
luna del sur del cielo deshojado,
venid a mí con un día sin dolor,
con un minuto en que pueda reconocer mis venas.
Estoy cansado de una gota,
estoy herido en solamente un pétalo,
y por un agujero de alfiler sube un río de sangre sin consuelo,
y me ahogo en las aguas del rocío que se pudre en la sombra,
y por una sonrisa que no crece, por una boca dulce,
por unos dedos que el rosal quisiera
escribo este poema que sólo es un lamento,
solamente un lamento.
escarba los azufres caídos durante muchos meses
y su red natural, sus cabellos sonando
a mis habitaciones extinguidas con ronco paso llegan,
allí la rosa de alambre maldito
golpea con arañas las paredes
y las uñas del cielo se acumulan,
de tal modo que no se puede salir, que no se puede digerir
un asunto estimable,
es tanta la niebla, la vaga nieba cagada de los pájaros,
es tanto el humo convertido en vinagre
y el agrio aire que horada las escalas:
en ese instante en que el día se cae con las plumas deshechas,
no hay sino llanto, nada más que llanto,
porque sólo sufrir, solamente sufrir,
y nada más que llanto.
El mar se ha puesto a golpear por años una pata de pájaro,
y la sal golpea y la espuma devora,
las raíces de un árbol sujetan una mano de niña,
más grande que una mano del cielo,
y todo el año trabajan, cada día de luna
sube sangre de niña hacia las hojas manchadas por la luna,
y hay un planeta de terribles dientes
envenenando el agua en que caen los niños,
cuando es de noche, y no hay sino la muerte,
solamente la muerte, y nada más que el llanto.
Como un grano de trigo en el silencio, pero
a quién pedir piedad por un grano de trigo?
Ved cómo están las cosas: tantos trenes,
tantos hospitales con rodillas quebradas,
tantas tiendas con gentes moribundas:
entonces, cómo?, cuándo?,
a quién pedir por unos ojos del color de un mes frío,
y por un corazón del tamaño del trigo que vacila?
No hay sino ruedas y consideraciones,
alimentos progresivamente distribuidos,
líneas de estrellas, copas
en donde nada cae, sino sólo la noche,
nada más que la muerte.
Hay que sostener los pasos rotos.
Cruzar entre tejados y tristezas mientras arde
una cosa quemada con llamas de humedad,
una cosa entre trapos tristres como la lluvia,
algo que arde y solloza,
un síntoma, un silencio.
Entre abandonadas conversaciones y objetos respirados,
entre las flores vacías que el destino corona y abandona,
hay un río que cae en una herida,
hay el océano golpeando una sombra de flecha quebrantada,
hay todo el cielo agujereando un beso.
Ayudadme, hojas que mi corazón ha adorado en silencio,
ásperas travesías, inviernos del sur, cabelleras
de mujeres mojadas en mi sudor terrestre,
luna del sur del cielo deshojado,
venid a mí con un día sin dolor,
con un minuto en que pueda reconocer mis venas.
Estoy cansado de una gota,
estoy herido en solamente un pétalo,
y por un agujero de alfiler sube un río de sangre sin consuelo,
y me ahogo en las aguas del rocío que se pudre en la sombra,
y por una sonrisa que no crece, por una boca dulce,
por unos dedos que el rosal quisiera
escribo este poema que sólo es un lamento,
solamente un lamento.
9:59 |
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xicopoesia32 |
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El ámbito de la ciencia ficción ha tenido durante varios años un exponente de gran talento que, a través de sus creaciones literarias, permitió que numerosas personas descubrieran y sintieran fascinación por este extraordinario género.
Como el título de este artículo lo indica, la referencia conduce hacia Frank Herbert, un escritor estadounidense nacido el 8 de octubre de 1920 que alcanzó fama mundial gracias a obras como “El mesías de Dune”, “Dios emperador de Dune”, “Los ojos de Heisenberg”, “El experimento Dosadi”, “La peste blanca” y “Gusanos de arena de Dune”, entre muchas otras.
Cabe destacar que, antes de triunfar en el mundo de las letras (universo que lo cautivó desde pequeño y le permitió potenciar su creatividad), este hombre oriundo de la ciudad de Tacoma que estudió en laUniversidad de Washington probó suerte como fotógrafo, camarógrafo, presentador de radio y pescador.
Su destino comenzó a cambiar en 1965, a partir de la publicación de “Dune”, una novela que no tardó en ser aclamada por la crítica y el público, en obtener reconocimientos como los premios Hugo, Nébula y el Premio Internacional de Fantasía ni en dar inicio a una extensa saga que le permitió consolidarse como novelista a escala internacional.
En muchos de sus relatos, Frank Herbert dejó al descubierto su respeto e interés por la ecología, cuestión que lo llevó incluso a modificar sus hábitos para instalarse junto a su familia, durante más de dos décadas, en granjas biológicas localizadas en Washington y Hawaii donde vivió de forma autosuficiente y en contacto con el medio ambiente.
Frank Herbert, el también responsable de propuestas como “El dragón en el mar”, “El cerebro verde” y “Cazadores de Dune” encontró la muerte el 11 de febrero de 1986.
9:59 |
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xicopoesia32 |
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Alguien dice algo que sólo puede escuchar a través de sí mismo.
Alguien apaga la luz de esa habitación vacía pero antes de cerrar la puerta vuelve a encenderla al alejarse por el pasillo,
mirando en el umbral de los días que vienen cama revuelta, papeles y libros sobre la mesa.
Alguien camina a tu lado,
como cuando el actor se vuelve al público, el actor que tiene que hacer la pregunta se vuelve para el entrelazamiento de lo oscuro avanzando paso a paso,
de un modo común sin dar importancia, mientras el ruido del viento en las ramas y el zumbido de los autos pasando y el peso de la sobra entre las manos de la luz crean y reviven
las antiguas señales, las máscaras para caminar por el escenario,
porque los actores tienden a manifestarse en aquello que no existe fuera de ellos, agujeros de lo monstruoso
donde el viento mueve la cola,
agujeros donde lo invisible y el ruido del follaje intercambiando presencia o redes para cazar mariposas o discursos
dirigidos a nadie, sumergidos en un nadie infinito o forma
en que el ruido expresa al silencio, o sea en la pregunta mientras vas caminando a mi lado y lo oscuro se anticipa
a formularnos el vacío como ramas moviéndose.
Habitación silenciosa y oscura siguiéndole la corriente a esa voz que el aire de la noche mueve como una rueda o rama, mientras
vas caminando a mi lado hablando
y hablando para conquistar tu derecho a roerte las uñas a la deriva de objetos que son el haz de tu cuerpo cuando la luz de neón de los arbotantes apetece lo inmóvil de su propio fantasma, al borde
de las hojas traslúcidas, mientras
alguno de los dos
llega a la cima
de la última frase
se detiene. ¿Tardaron
entonces en comprender lo que ya no se dirían?, ¿hablaron
asuntos tediosos, detalles triviales?
¿Qué gesto, astilla
nocturna, qué cama revuelta, oh sí,
no mencionaron?
En la cima, última frase, alguno
de os dos, nosotros dos, probó su escudo.
El otro, lanzo el golpe a ciegas.
Alguien apaga la luz de esa habitación vacía pero antes de cerrar la puerta vuelve a encenderla al alejarse por el pasillo,
mirando en el umbral de los días que vienen cama revuelta, papeles y libros sobre la mesa.
Alguien camina a tu lado,
como cuando el actor se vuelve al público, el actor que tiene que hacer la pregunta se vuelve para el entrelazamiento de lo oscuro avanzando paso a paso,
de un modo común sin dar importancia, mientras el ruido del viento en las ramas y el zumbido de los autos pasando y el peso de la sobra entre las manos de la luz crean y reviven
las antiguas señales, las máscaras para caminar por el escenario,
porque los actores tienden a manifestarse en aquello que no existe fuera de ellos, agujeros de lo monstruoso
donde el viento mueve la cola,
agujeros donde lo invisible y el ruido del follaje intercambiando presencia o redes para cazar mariposas o discursos
dirigidos a nadie, sumergidos en un nadie infinito o forma
en que el ruido expresa al silencio, o sea en la pregunta mientras vas caminando a mi lado y lo oscuro se anticipa
a formularnos el vacío como ramas moviéndose.
Habitación silenciosa y oscura siguiéndole la corriente a esa voz que el aire de la noche mueve como una rueda o rama, mientras
vas caminando a mi lado hablando
y hablando para conquistar tu derecho a roerte las uñas a la deriva de objetos que son el haz de tu cuerpo cuando la luz de neón de los arbotantes apetece lo inmóvil de su propio fantasma, al borde
de las hojas traslúcidas, mientras
alguno de los dos
llega a la cima
de la última frase
se detiene. ¿Tardaron
entonces en comprender lo que ya no se dirían?, ¿hablaron
asuntos tediosos, detalles triviales?
¿Qué gesto, astilla
nocturna, qué cama revuelta, oh sí,
no mencionaron?
En la cima, última frase, alguno
de os dos, nosotros dos, probó su escudo.
El otro, lanzo el golpe a ciegas.
9:50 |
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xicopoesia32 |
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pasaba la noche y no dejaba de dar vuelta
.soñaba que era una estrella en mi habitacion
.soñaba poder cogerte , intentaba abrazarte
y al despertar intentaba soñar que te tenia
lunes, 29 de noviembre de 2010
el sentido de la vida
8:43 |
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xicopoesia32 |
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el sentido de la vida
sonaron trueno en el corazon de dos amigos y a la vez enemigos pero el destino del amor quiso que el se enamorara de ella sin saber que loque estaba haciendo era un gran pecado para su pais
estribillo y musica lenta de fondo
De tu forma de vivir
yo que nunca soy así
pero despertaste una ilusión
que crece en mi
de encontrar mi identidad
de alejar mi soledad
de entregarte todo y mucho más
que me quieras pedi
El corazón se me parte por no poderte amar.
Temblando por tus besos
los cuales, míos nunca serán.
Llorando en silencio por un amor prohibido
que no será mío, nunca, nunca jamás.
Soñándote despierta…
ella solo pensaba en el dia que fueran felices junto a el pero no queria sufrir y que el sufriera le conto la idea de escaparse
estribillo solo voz
al cabo del tiempo dejaron de sonar trueno en su tierra y volvieron para contar su historia de amor yde amistad auténtica es aquella que sin sentir aversión por nadie, prefiere a unos pocos por la medida de sus méritos y virtudes y dentro de esos pocos hace de nuevo una selección para exaltar a los que ocupan el primer lugar en su corazón.
estribillo y musica lenta
De tu forma de vivir
yo que nunca soy así
pero despertaste una ilusión
que crece en mi
de encontrar mi identidad
de alejar mi soledad
de entregarte todo y mucho más
que me quieras pedi
sonaron trueno en el corazon de dos amigos y a la vez enemigos pero el destino del amor quiso que el se enamorara de ella sin saber que loque estaba haciendo era un gran pecado para su pais
estribillo y musica lenta de fondo
De tu forma de vivir
yo que nunca soy así
pero despertaste una ilusión
que crece en mi
de encontrar mi identidad
de alejar mi soledad
de entregarte todo y mucho más
que me quieras pedi
El corazón se me parte por no poderte amar.
Temblando por tus besos
los cuales, míos nunca serán.
Llorando en silencio por un amor prohibido
que no será mío, nunca, nunca jamás.
Soñándote despierta…
ella solo pensaba en el dia que fueran felices junto a el pero no queria sufrir y que el sufriera le conto la idea de escaparse
estribillo solo voz
al cabo del tiempo dejaron de sonar trueno en su tierra y volvieron para contar su historia de amor yde amistad auténtica es aquella que sin sentir aversión por nadie, prefiere a unos pocos por la medida de sus méritos y virtudes y dentro de esos pocos hace de nuevo una selección para exaltar a los que ocupan el primer lugar en su corazón.
estribillo y musica lenta
De tu forma de vivir
yo que nunca soy así
pero despertaste una ilusión
que crece en mi
de encontrar mi identidad
de alejar mi soledad
de entregarte todo y mucho más
que me quieras pedi
8:22 |
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xicopoesia32 |
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Matthew Phipps Shiell, un escritor nacido el 21 de julio de 1865 que solía firmar sus obras con sus iniciales, los aficionados al mundo de las letras y los expertos en cuestiones literarias lo recuerdan como un talentoso novelista y cuentista inglés que llegó a elaborar varias historias de perfil sobrenatural y otras de ciencia ficción.
Este hombre al que muchos respetaban como“Segundo Rey de Redonda” (título asociado a una leyenda que, según se cree, fue inventada por él mismo) es descendiente de una mujer mulata llamada Priscilla Ann Blake y Matthew Dowdy Shiell, un hombre de ascendencia irlandesa. Su educación transcurrió en el Harrison College de lasIslas Barbados hasta 1885, año en el cual llegó aInglaterra y comenzó a estudiar idiomas y Medicina en Londres, ciudad en la cual le quitó la última letra a su apellido.
Tras desempeñarse durante algún tiempo como profesor y traductor, Shieldebutó como autor de cuentos. En un primer momento, sus creaciones aparecieron en revistas como “The Strand” y “Pearson”�s Weekly”, pero poco después se difundieron en forma de libro.
“La mujer de Huguenin: cuentos fantásticos”, “La nube púrpura”, “El peligro amarillo” y “El príncipe Zaleski” son sólo algunos de los títulos que forman parte de la extensa producción literaria de este escritor que, a la hora de desarrollar relatos, evidenciaba fuertes influencias de figuras como Edgar Allan Poe, H.G. Wells y Jack London.
Por la escasa repercusión alcanzada por diversos trabajos de su autoría, este inglés que contrajo matrimonio en dos oportunidades decidió alejarse de la escritura durante diez años. Al retomar su labor literaria, Shiel amplió su legado con cinco obras de teatro y nuevas novelas.
La muerte de este prolífico exponente del mundo de las letras que enriqueció con sus textos al género fantástico se produjo el 17 de febrero de 1947.
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